Tu ne t’es jamais envolé
Mon air
Pas même une fois pollué.
Tu t’es protégé des trous noirs
Mon air
Adepte des cris en parloirs.
Même si s’infecte ta blessure
Mon air
Je ne peux rien à ta torture.
Va donc crever sur d’autres sables
Mon air
Que je goûte à l’irréparable.
© Giliberti
Published by Michel Giliberti - … - Photos et poésie.
Et la violence sur terre continue à mettre en miettes les idées pures des utopistes, ceux qui voudraient que la terre ne soit pas que ce ballon bleu meurtri des coups de pieds des hommes, joueurs inconscients en train de sauvagerie. Mauvais jeu, mauvais trip. Chaque coup, chaque blessure, est un affront, une fêlure… un mal irrécupérable ! Aidons-nous !
Un effluve d’encens
Ou peut-être un parfum
Lourd et âcre, à l’entrée de la nuit.
Le vieux singe s’endort
Au raphia du panier
Puces et rêves à ses poils mêlés.
Sous le bronze de la cloche
Le battant s’assoupit
Il est l’heure d’une laine sur l’épaule.
Tu me dis qu’il faudrait
Un piano et des notes
Tu divagues, je souris et j’acquiesce.
L’Izarra de tes yeux
Dans ce cuivre d’automne
Me réchauffe le sang.
J’aimerais un pays
Beau comme ton regard
Où le temps n’a pas lieu et corrige les maux.
© Giliberti
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