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Si près du saut dans l’inconnu des jours à venir en France, je m’applique, de façon sans doute puérile à capter nos différences et les proposer en images. Bien sûr, mes petits moyens en la matière n’ont aucune chance de résonance chez celles et ceux qui ferment les yeux et se bouchent les oreilles, mais, peu importe, mes photos n’ont d’autre ambition que celle de mettre la beauté en avant, surtout celle qui s’ignore et se rencontre au hasard d’un regard. Et puis, à l’heure où la laideur des exhortations racistes fait mal jusqu’aux entrailles, la grâce peut encore rafraichir comme l’eau claire d’une source.
MG
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Toulon, 1964... photo prise par mon père. Le mur de ma petite chambre qui en dit long...
Quelques mots pour remercier toutes celles et ceux qui m’ont envoyé tant de choses si gentilles en privé par rapport à la mort de Françoise Hardy et qui s’étonnent que je n’aie rien posté sur elle. Personnellement, sur les réseaux sociaux je n’aime pas parler de mes ressentis réels. Mes coups de cœur, comme mes coups de gueule sont la plupart du temps des métaphores ou plus simplement de la poésie à plusieurs lectures. Facebook autant qu’Instagram n’ont pas fonction de divans de psychanalystes. Je suis secret et ce n’est que par le travail que je m’exprime. Tout ça pour vous dire que je ne voyais pas l’utilité de vous décrire mes états d’âme face à la mort de celle qui a fait éclore en moi, tant de choses enfouies, et m’a donné l’envie dès mes quatorze ans d’écrire et composer des chansons, allant jusqu’à en enregistrer professionnellement le temps de 3 albums dans les années 70. Ce fut la même chose avec Léonard de Vinci qui exalta dès l’âge de mes 11 ans l’envie de peindre, idem pour Louis Bromfied, un auteur dont je n’ai plus jamais rien lu et dont le livre, « La colline aux cyprès », trouvé sur un trottoir lorsque j’avais treize ans m’avait chaviré. J’ignore les arcanes qui firent que cette histoire à laquelle j’aurais surement été insensible aujourd’hui, planta en moi cette graine de l’écriture et me fit dire aussitôt… « À 60 ans, je serai romancier ! » ; je pensais qu’il fallait ce minimum de maturité pour tenter l’aventure. En fait, mon premier livre est paru dès mes 49 ans par le hasard d’une rencontre avec un éditeur que je ne remercierai jamais assez. J’étais quand même persuadé que c’était trop tôt, mais on ne refuse jamais une telle offre. Cela dit, j’avais raison, puisque je n’aime pas l’écriture de mes premiers ouvrages.
Je n’ignore pas que ce verbiage inutile, n’est que prétexte à reculer le moment de parler enfin de Françoise, et si j’écris « Françoise », c’est que nous avons tant et tant partagé de mails ensemble durant ces trois dernières années sans parler de mes visites chez elle, que je ne la considère plus comme une simple idole. Mais voilà, j’ai conscience de mon incapacité à l’évoquer dès lors qu’elle est partie, pas même à l’aide d’une photo, ça m’est trop difficile. Je ne regarde même pas les hommages qui forcément lui sont rendus dans les médias, d’autant qu’ils doivent forcément se télescoper avec les pitoyables évènements politiques actuels français, nauséabonds et si dangereux, et donc ça me ferait trop mal. Du coup, je vous livre simplement l’un de nos échanges de mails alors que je rédigeais mon livre sur ses chansons et où je l’informais par amusement que Pluton entrait dans mon signe (Verseau) et que ça me prédisait aux dires des astrologues le meilleur pour 2024. Sur quoi, elle me précisa que rien n’était moins sur et que pour son signe (Capricorne) elle pensait même que Pluton annonçait sa propre mort ou celle de Jacques… la capture d’écran de cet échange n’étant pas très bonne, je vous en restitue par écrit juste la fin, car cette dernière me touche infiniment et vous comprendrez pourquoi.
Françoise
Pluton n’est jamais de bon augure quand il se trouve à la même longitude qu’un point sensible du ciel natal (lune, Soleil, Vénus en particulier) ne m’en parlez plus, car il est sur le point (si ce n’est pas le cas) d’être à une très mauvaise longitude pour le soleil natal de Jacques : soit il meurt, soit c’est moi. Je ne rigole pas. Et je ne regarde plus les éphémérides depuis des années.
Moi
Oh mon Dieu… J’avais lancé ça comme çà. Maintenant, je suis affolé comme vous. J’oublie Pluton, promis. S’il devait vous arriver quelque chose, j’abandonne mon projet de livre. Je ne l’écris que pour vous. Je serais tout autant contrarié pour Jacques… et pour Thomas ! Ce serait terrible pour lui. Heureusement que ce soir je dîne chez des amis qui ont toujours du très bon vin français…
Françoise,
Ah mais surtout pas. Il faudra au contraire sortir votre livre. Car il sera le seul à être bon parmi ceux qui sont déjà sortis ou sortiront.
Moi :
Si vous le pensez, Françoise, je le ferai bien sûr, mais je n’en tirerai aucun plaisir. Surtout, surtout… soyez là.
Fin
Encore une fois, merci à vous tous pour vos nombreux messages privés, empreints de tant de compassion. Pour conclure, je me permets de placer ici les dernières lignes de mon livre sur les chansons de Françoise et qui, aujourd'hui, prennent tous leurs sens. Pardon d’avoir été si long.
« Chère Françoise, en ces temps falsifiés, vous demeurez, filigrane discret, l’authenticité de ma mémoire et de mes sentiments…
Je vous en remercie. »
MG
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Mon dernier tableau « Help ! … ou le champ des signes. »
Je sais d’avance que certains de mes amis me diront en privé qu’un oiseau mort, du sang, et le responsable du massacre, ce n’est pas vraiment joyeux. Je leur répèterai que l’allégresse ne m’a jamais inspiré et qu’il serait étonnant, au seuil de mes soixante-quinze ans, que ça change. La gaieté, je la vis en société, jamais dans l’enfermement choisi de mon atelier où je m’immerge au plus profond des doutes et perceptions liés à tout autodidacte. Je n’envisagerais jamais de créer quelque chose qui va bien avec le canapé ou les rideaux, c’est tout à fait impensable. Je ne suis pas décorateur. De toute façon, je ne peins pas pour « tous », mais pour « chacun » ! J’entends par là que je ne cherche pas à plaire, mais uniquement à émouvoir, déranger, ou provoquer une réaction d’ordre psychologique, ne fût-ce qu’à une seule personne, et en premier, à moi !
MG
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Mon tout dernier tableau, le dernier tout court, peut-être ; il fait partie d’un cycle de 3 toiles ayant une parenté de thème (le peintre et ses états d’âme). Donc, après Maux du peintre, Désordres du peintre, voici Lypémanies du peintre, je m’y suis investi corps et âme pendant plus d’un mois, bien que ce mot « âme » n’ait aucune signification pour moi.
MG
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