L’eau des jardins et puis le gris d’hiver
Qui savaient dire en plein été
Que chaque chose a une fin.
Dans tes yeux
L’insomnie bleue de toutes nos nuits blanches
Quand le silence après l’amour
Faisait plus de bruit qu’une armée.
Dans tes yeux
L’eau de mes larmes s’y serait bien noyée
Si le grand désert dans ton cœur
Ne m’avait pas tant desséché.
© Giliberti / 2009
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Sous la peau, la pierre
Terne et sans vie, veinée de bleu au fond des draps
Sous la peau, le froid
Terrible et inhumain aux premiers feux du soir.
Et puis…
La peur de soi
La peur de l’autre.
Sous la peau, le doute
Immense et redoutable à l’heure du désir
Sous la peau, l’ennui
Amer et trouble, cruel de solitude
Et puis…
La peur d’être en hiver
Sans plus savoir aimer.
© Giliberti / 2009
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C’est un conte où l’azur constelle le gris des jours ordinaires, où la peau, douce et d’ambre, absorbe toute crainte dans nos nuits améthyste.
C’est un conte où les formes, impatientes dans la glaise, surgissent entre les mains quand vos paupières de terre vous empêchent de les voir.
C’est un conte où l’azur constelle le gris des jours ordinaires, où la peau, douce et d’ambre, absorbe toute crainte dans nos nuits améthyste.
C’est un conte destiné à nos coeurs qui désirent autre chose qu’un matin d’infortune à deux pas des commerces.
C’est un conte aux parfums si puissants qu’il engendre l’oubli et l’amour de l’autre.
C’est un conte où pleurer ne rime à rien, où la seule eau qui compte est celle de sa bouche.
C’est un conte où les formes, impatientes dans la glaise, surgissent entre les mains quand vos paupières de terre empêchent de les voir.
C’est un conte de trop, où peut-être de rien, mais les bleus à mon âme n’ont jamais plus d’alliance qu’en ces terres d’enfance où le noir d’un regard peut encore me faire naître.
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L’indolence des feuilles mortes dans le jardin est le signe que tout s’éteint et ton regard d’enfant meurtri, dans la lumière de cet automne, s’est assombri comme en hiver.
Tes larmes ont encore dit comme tu l’aimais, les miennes, combien je t’aime.
Quand la jeunesse se disloque et qu’aucun mot ne la répare, il est dur de s'accrocher à ses rêves et d’observer la vie en face.
Même si la mort a tant flétri tes jeunes années, même si souvent, elle t’a laissé au bord du gouffre, jamais elle ne froissera ton courage.
Cours au centre de tes chimères et n’oublie pas que dans mes terres d’enfance, là-bas où tout est bleu, il y a place pour ceux que j’aime.
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Le sommeil, cette douce petite mort, cet oubli de soi et des autres, te rencontrait parfois quand, à longtemps poser, tu rêvais d’un ailleurs où ton âme recelait des aventures plus terrestres.
Dans ces moments-là me venaient des envies de partir et de te laisser tranquille.
Ma pudeur naissait, quand la tienne s’enfuyait. J’aurais voulu te peindre ou voler ton image, avec l’agilité d’un enfant qui, silencieux et secret dans les jardins profonds, s’empare des fruits mûrs convoités.
Mais alourdi de remords, je poursuivais mon travail attentif de peintre et toi, léger comme l’air, tu demeurais assoupi, à poser dans ta beauté première.
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Comment vous dire ? Comment vous expliquez l’aventure qu’il m'a été donné de vivre hier après-midi, alors que j’accompagnais un ami handicapé qui dépend du RSI (Régime Social des Indépendants) à la CPAM (Caisse Primaire d'Assurance Maladie) ; caisse du régime général, comme chacun sait.
Celle-ci avait convoqué mon ami pour un contrôle de ses droits à toucher son AAH (Allocation Adulte Handicapé), bien que ces derniers courent jusqu’en 2014 (des fois, qu’entre temps, il serait passé par Lourdes). Il lui fallait justifier de son invalidité afin de savoir si l’aide reçue de la CAF (Caisse d’Allocations Familiales) ne dépendait pas en fait de la CRAM (Caisse Régionale d'Assurance Maladie) alors qu'en réalité depuis plus de cinq ans il dépendait de la RAM (Régime Assurance Maladie des Indépendants).
Devant la judicieuse série de sigles et autres abréviations jargonnesques, au bout d’un moment, la CRAM se noya dans la CAF et bouda la RAM, elle-même dépendante de la CDAM. (Caisse Départementale d'Assurance Maladie) Je ne suis certainement pas très clair, mais j’ai des excuses…
Au bout d’une demi-heure de débat an-alphabétique, le médecin conseil de la CPAM perdit lui-même son latin ne comprenant pas pourquoi on avait convoqué mon ami à la CPAM alors qu'il ne dépendait pas de ce régime. Il envoya donc la secrétaire chercher le fameux "dossier", que, bien sûr, elle ne trouva pas ! Celui-ci avait du s'égarer quelque part entre la CAF, la CRAM, la CPAM, la RAM et probablement encore d'autres entités mystérieuses. Le médecin resta muet un court instant puis demanda à sa secrétaire de transmettre le dossier à la DDAM (Direction Départementale de l'Assurance Maladie) espérant sans doute qu'elle pourrait tirer quelques conclusions d'un dossier virtuel !
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Un peu de Balmain sur mes joues
Et nos heures d’avant, les parfumées, reviennent me tourmenter.
Ces heures, quand dormir n’était pas nécessaire.
Ces heures, quand mourir n’avait pas de sens.
Un peu d’Eau Sauvage sur mes doigts
Et nos heures d’amour, les nourricières, reviennent me secouer
Ces heures, quand gueuler ne privait pas d’allure
Ces heures, quand pleurer pouvait aussi faire rire.
Un peu de Guerlain sur mon cou
Et nos heures d’ivresse, les insolentes, reviennent me déchirer
Ces heures, quand frapper n’était qu’une caresse
Ces heures, quand crever ne voulait dire que vivre.
© Giliberti / 2009
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Dans l’air embaumé du soir naissant, le chant du Muezzin annonçait à tous les musulmans la fin très proche du jeûne quotidien.
Les Tunisiens pressaient le pas dans les rues de Sidi Bou Saïd pour se retrouver en famille et prendre le repas du soir tant attendu.
Moi, sur la terrasse de la maison, je restais fasciné par un nuage caressé de la lumière du soleil couchant, qui, dans le mauve du ciel obscurci, avançait, massif et inquiétant, comme un jet de cendres volcaniques.
Peu de temps après la Lune devait disparaître derrière lui et le chant du Muezzin s’interrompre. Il me fallait fixer cet instant grandiose où les éléments se rappellent à vous et vous assurent de leur puissance.
Au soir des inquiétudes, des grandes questions et des ressentiments,
L’élégance voudrait qu’on se retire.
Mais le soleil s’entête à faire briller chaque silice terne
Aussi, comme au premier matin du monde,
On avale l’air qui donne vie jusqu’au prochain accroc
Jusqu’à la nouvelle chute.
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