À l’abri du degré,
Quand le jet du thé
Chute sans fin,
Je me dis,
Je suis d’ici,
Je suis d’ici.
© Giliberti in Bleus d'attente / 2001
Ni lisse la joue.
Mais ses lèvres sèches
Ses lèvres de désert
Avaient pourtant le goût
Le goût si rare de l’eau
Le goût du peu de temps,
De l’attente, déjà,
De ma conscience bafouée
Et du désordre magnifique.
© Giliberti / 2007