Seize heures à Tunis, Tunis de ces heures.

15 Novembre 2006

By Michel Giliberti---

Seize heures à Tunis
La médina somnolait sous juillet
Mehdi fumait en silence,
Moi je méditais...
Mehdi me dit "j'aimerais connaître Paris !"
Je lui dis "j'aimerais connaître Mehdi !"
Un marchand de pétales de rose passa...
Rose de Damas,
Paris d'ailleurs
Tunis de ces heures.

In bleus d'attente © Giliberti

« Article précédent Article suivant »

Retour à l'accueil

Partager cet article

Repost0

À propos

Peintre, auteur et photographe. Tout se rejoint et reste intimement mêlé. J'aime voyager mais par dessus tout, j'adore me poser en Tunisie, mon pays natal.
Voir le profil de Michel Giliberti sur le portail Overblog

Commenter cet article

Faire renaître demain...

S es yeux pleins du soleil que dégage sa peau Se ferment à l’Orient où les lumières se lèvent Elles argentent ses mots comme elles boisent son souffle Puis inondent sa bouche de la voix du désert. De nous tous, c’est celui qui saura taire les maux Et...

Or et magenta...

Entre contes et faits, tissée dans l’or et la soie magenta, cette photo est née d’un incendie de tant d’émoi sous le soleil de tant de mois.

Le grand sommeil...

Fuite d'idéologie...

Le lien...

J e ne sculpterai plus… La veine d’améthyste Sous l’ambre de ta peau Me rassasie du marbre. Je n’esquisserai plus… Tes yeux de pierre noire Dessinent mes ardeurs Et gomment le sommeil. Je ne ferai plus rien… Tes gestes de ruisseau Tes danses autour du...

Venin sur vélin...

À l’écart de vos rêves, je retrouve les miens et même si le vide ensorcelle la chambre de nos leurres, il parvient cependant à faire vivre de la mort née d’un soir, des mots noirs, vrai venin sur vélin. Est-ce à dire que c’est juste ? Je l’ignore. Tout...

Sais-tu ?

U n peu de notre vie Épure de nos croix Sais-tu Un peu de notre ciel Blessures sous notre masque Que tout Un peu de notre mort Clôture de nos cris A une fin ? © Giliberti

Le silence de l'âme...

C ’est l’abysse d’une étrange demeure D'un endroit bien enfoui dans les signes. Il inscrit en mémoire les tabous Et meurtrit l’insoumis qui en souffre. C’est le souffle d’une étrange torture D’un endroit où s’ordonne la vie. Il détruit une à une les ivresses...