Que leurs couleurs sèment
Mais à l’heure des progrès
La peur gagne sous le masque.
Pauvres mots, pauvres morts
Textes noirs ou bien blancs
Le voyage fait peur…
Pauvre peau sous la boue
Noirs atouts au soleil
Le voyage n’a pas lieu
Je veux que s’aiment les hommes
Que leurs ardeurs sèment
Mais à l’heure des progrès
Le froid gagne sous la flamme.
Tant d’instincts refoulés
Foule entière sans destin
Qu’à dessein on enterre…
Pauvres rêves emmurés
Formatés puis brisés
Aux frontières des nantis.