Mais oui, un jour, j’ai eu 19 ans. Je fumais, je buvais, j’allais en boite de nuit de Marseille à Saint-Tropez en passant par Paris. La vieillesse, finalement, n’est jamais qu’un habit froid et détestable, reprisé et rugueux, que le temps nous force à enfiler par-dessus la soie tiède de notre jeunesse intacte… la seule qui pourtant nous va si bien.
MG
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