Published by Michel Giliberti - … - Photos et poésie.
Ce soir, le réveillon de Noël nous fera retrouver la magie de l'enfance et pour s’en convaincre, rien de tel qu'un petit souk de lumières et de couleurs… Voici le mien. Published by Michel Giliberti - … - Michel Giliberti
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De ces heures avec toiPublished by Michel Giliberti - … - Photos et poésie.
Dans mon objectif les mains du boxeur...
Ce n'est pas tous les jours qu'on assiste à la lente préparation d'avant un match.
C'est tout un rite, une étrange concentration avant la mise en place des gants de cuir... Ses yeux fixent la bande qui s'enroule autour des paumes. Il semble si loin de vous. Vous n'existez pas.
Un boxeur nommé Salim Kechiouche....
Published by Michel Giliberti - … - Mes modèles...
j'ai parfois la nostalgie des hommes que je n’ai pas connus, des hommes que j’imagine pacifistes, proches de la nature, de ceux-là qui n’ont peut-être jamais existé.
Des hommes qui auraient ignoré l’ambition, la religion, la destruction, la coercition, ou l’autocélébration.
Des hommes qui se seraient contentés de vivre de la terre sans la détruire, sans se détruire… Et si ces hommes-là ont existé, quand donc l’erreur a-t-elle eu lieu ?
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Qu’avez-vous vu des lumières crues qui me blessaient
Et du soleil qui me brûlait ?
Qu’avez-vous vu des nuits stériles qui m’enfantaient
Qu’avez-vous su de mes regards qui ont permisPublished by Michel Giliberti - … - Photos et poésie.
L’idée de la tanière demeure plus ou moins intacte chez l’homme. Chez moi, elle est ancrée solidement.
Quand le soleil descend à l’horizon de Sidi Bou Saïd, j'enflamme toujours quelques bougies et ce geste réveille en moi quinze mille ans d'atavisme… Puis, pour me remettre dans l'air du temps, j’allume les appliques avant d’ouvrir la fenêtre et rafraîchir l’atmosphère lourde des senteurs du jasmin.
Parfois le ciel s’assombrit… un orage pourrait survenir, mais rien… une fausse alerte, comme d’habitude. 
La nuit s'annonce, mes lumières lui répondent…
Dans chaque coin...
...chaque recoin, et réinventent la douceur d'un jour qui meurt ; ces petits espaces sont lourds de souvenirs et de mots murmurés. 
Comme les objets silencieux qui, l’air de rien, m’installent ici, à des centaines de kilomètres de chez moi.
Comme les fruits, comme ces grenades mûres, chargées de leurs rubis… précieux rapports à la nature.
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