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Le blog de Michel Giliberti



Photo© Giliberti / 2007

Bizerte,
Les rumeurs dans la nuit

Dans l’ennui, les parfums.

Ouverte,
La corniche aux amants,
En amont, la colline.

Déserte
La ruelle près de l’eau
Où s’amarre ta maison

Offerte
Ta peau moite à mes doigts
Sous les draps, ton désir.

In "Voyage secret ©" Eddtions Bonobo" / 2004



Photo© Giliberti / 2007
Je suis garçon de l’Aube
Je vais sur les terrasses
Je cours après l’orient
Comme on cherchait l’absinthe.
Ce petit trot de rien
Me donne tant
Me donne
Et me reprend,
M’émeut
Et me surprend
Comme tes yeux
Si noirs.

In "Voyage secret" © Editions Bonobo / 2004



Photo © Giliberti / 2007


Dans la chaleur et les parfums
Sa peau unique
Humide et sombre
M’a étourdit comme un alcool.

Dans la moiteur des draps lilas
Ses lèvres lisses
Si lisse ellipse
N’ont rien omis de leur calcul.

Dans l’ombre exquise de la chambre
Ses mains si douces
Si doux ses doigts
M’ont redonné le goût de croire.

© Michel Giliberti / 2007



Photo © Giliberti / 2007

Et voilà...
Et voilà... Et voilà...



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Ce tableau a servi à faire la pochette de mon livre "Les yeux silencieux". Je trouvais que ce personnage était très proche de Thibaud, le jeune garçon un peu autiste du roman.
 


[...] La voiture s’immobilise sur le parking, les garçons en sortent et se dirigent vers l'entrée d’un immeuble devant laquelle tois autres jeunes discutent emmitouflés dans leurs doudounes.
    Claquements de mains, tapes amicales sur l’épaule pour la rencontre, et tous décollent aussitôt vers un autre immeuble. Les dos sont ronds, les bonnets bas et la démarche impressionnante. Tous les sept avancent silencieusement dans l’éclairage sans fard des réverbères puissants ; la cité doit être claire, lisible, et n’effrayer personne. Elle inonde de clarté des jeunes gens qui aimeraient partager des secrets, des rires sans avoir un avant-goût du poste de police en pleine gueule. Aussi, de temps à autre, dans le silence des nuits profondes, quand dorment les télés, on entend une ampoule à décharge exploser sous des jets de pierres anonymes. Dès le lendemain, ce petit halo d’obscurité devient le centre des lumières.
    Fini la cave !
    – Où est son bloc ? demande Vincent.
Rachid renifle et pointe du menton un autre grand ensemble, La pépinière.
    – C’est là-bas... l'immeuble Les Marjolaines.
    – Les Marjolaines ? C’est joli !
    – Quand tu verras ceux qui y squattent, tu trouveras qu'il aurait dû s’appeler «Cannabis ».Tout l’ensemble, d’ailleurs !
    Vincent sourit, mais redevient vite sérieux. [...]

  In "Les yeux silencieux" (Editions bonobo - 2003)


[...]
    – Faut se rendre au point d’eau et boire avec les autres animaux… On f’ra gaffe aux prédateurs, c’est tout. Y aura toujours des dieux cachés pour inventer nos rêves… Des pluies tièdes pour nos blessures.

    Vincent prend une grande inspiration et clôt son lyrisme à regret. Il ne veut pas engluer Thibaud dans des discours trop réfléchis ou trop éloignés de la réalité.
   Pourtant… Il voudrait encore lui dire qu’il vient de comprendre que l’on s’égare vite, que notre minuscule énergie dans le cosmos n’est rien d’autre que l’énergie de la peur, et que dans la Voie lactée les questions sans réponse ne renvoient qu’un ultimatum : s’aimer !
    Il voudrait lui dire ses impatiences, ses hésitations… la sagesse qu’elles lui inspirent.
    Il voudrait lui dire que l’on peut avoir vingt-deux ans et envisager pourtant une vie à se nourrir d’un même corps.
    Il voudrait lui dire le rien, la fascination de l’essentiel… Le sable brûlant entre les doigts, les grillons invisibles dans la nuit, les vertes lucioles qui palpitent dans les jardins profonds.
    Alors, il ne dit pas tout ça, même si Thibaud lui donne des ailes.
    Alors, il s’approche encore.
    – Je t’aime !
    Il lui a dit le tout ! [...]

In "Les yeux silencieux" (Editions bonobo - 2003)

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J'étais près de l'envol,
À deux doigts de la source obligée. 
J'étais près des sommets et des rives
Du cri intime et du rite
Quand ta rouge colère piétina mes instincts,
Étrangla mon éveil, ordonna le repos.

© Giliberti / In bleus d'attente


Si le milan de Lombardie
Tenta d’ouvrir les lèvres de Vinci,
Il sut très bien fermer les miennes
De ses énigmes et de ses cris.

© Giliberti

La mémoire est une accompagnatrice déterminante dans le choix de sa vie.
Si nous savons la poétiser, elle relève d'une certaine esthétique du mental et peut éviter d'alimenter la source des ressentiments.
Dès qu'il est conté, le passé exerce une fascination sur les autres. C'est ainsi que, sans écrits, des tribus se sont passé le flambeau de leur patrimoine.
Personnellement, les oiseaux sont au centre de mon passé. Ils ont été les victimes de mon drame personnel, mais alors même que j'en étais responsable, j'ai décidé avec le temps d'en faire le thème de la plupart de mes tableaux, de les totémiser.

C'est un peu la même chose avec le cheval qui, lui aussi à la base d'un petit drame d'enfant bringuebalé durant des années, m'a souvent inspiré.
Oui, la mémoire déclinée en oeuvre d'art peut suspendre le temps et vous raccorder à lui. Elle devient la filiation secrète avec votre présent.


Abime est la cime
Et verte la distance.
De ce trot maladroit,
N?éclabousse que l'amer souvenir
Des jouissances avortées,
Des rondes enfantines
Au degré des nuits bleues,
Du rire des autres sur le balcon des nains.
Et la haine qui grandissait mes rêves.

© Giliberti / In bleus d'attente.

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Qui de nous n’a pas reçu un jour des offres d’abonnements de la part de journaux aussi sérieux que Télérama ou Le nouvel Observateur pour ne citer qu’eux ?
Afin de vous tenter de les accepter, ces hebdos vous proposent des montres, des caméras vidéo, des lecteurs de DVD et quand on a fini de lire la liste déjà incroyable des cadeaux, on s’aperçoit que ce n’est pas tout : si vous répondez à l’offre avant une certaine date, une pluie de petites étrennes supplémentaires se bousculent encore à l’horizon…
Eh bien en ce moment, Chirac, c’est exactement la même chose… Prêt à tout offrir pour un dernier abonnement de cinq ans.

Et tout de suite, sans abonnement, je vous offre le soleil, la mer, les barques du vieux port de Bizerte et le sourire des enfants de Tunisie…

© Giliberti / 2007

© Giliberti / 2007

© Giliberti / 2007

© Giliberti / 2007

© Giliberti / 2007




La vie à crédit...



En ce moment à la télé il y a une pub qui montre un homme avec une tête en forme de porte-monnaie parce qu’il a un crédit Sofinco…
Après « L’homme à la tête de choux », album génial de Gainsbourg, on régresse…
Une tête de porte-monnaie… N’importe quoi ! Je préfère encore une tête de nœud !

Quelle misère!

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Il se passe toujours quelque chose de « zarbi » dans les grandes surfaces ; c’est ainsi.
Hier je faisais la queue à la caisse de mon Leclerc favori.
Devant moi deux filles et leurs « mecs » attendaient leur tour avec pour tout achat un paquet de fraises Tagada. Ils avaient en moyenne 17 ans.
Les jeunes m’éclatent ; d’ailleurs dans mes romans la plupart les personnages sont des jeunes.
Je suis toujours curieux de les entendre parler, leurs expressions me plaisent (je suis passionné de rap) mais là, pour une fois, mon enthousiasme en a pris un coup.
Tandis que les garçons en jogging et en « Nike » discutaient « Fitness », une des jeunes filles, habillée façon « RNB », c’est-à-dire façon « pouf  de clip » sur « M 6 » (piercing à la lèvre et nombril à l’air malgré un temps de chiotte) confiait à sa copine :
– Quelle conne ma mère, j’ai la haine… j’voulais lui taxer 10 euros. Putain, grave ! Comment elle l’a mal pris, tu peux pas l’croire ! j’y ai dit « putain, comme t’es grave, c’est pour mon gel ! » (effectivement la coiffure osée de la « révoltée » nécessitait un bon tube de gel tous les deux jours, ce qui devait expliquer les réticences de la « conne »).
– Putain quelle saloppe, c’est pas vrai… La mienne, elle est pas chiante, mais mon père, ce bâtard d’enculé de merde, c’est lui qui m’chauffe ! j’sais pas comment elle peut baiser avec ce salaud.
À ce moment intense de la conversation, un des deux garçons se retourna avec dans le regard les restes d’un joint bien dense et ceux d’une très mince conscience des choses de ce monde.
– Putain… vos gueules, les meufs !
Les filles se turent.
L’une d’elles ouvrit son sac à dos, retira un paquet de chewing-gum, en distribua au groupe et tous les quatre commencèrent à mâcher, histoire d’ajouter à leur élégante façon de parler quelques indispensables bruits de claquages intempestifs et autant de rictus salivants.
Le garçon commença à perdre patience devant la queue qui n’avançait pas.
– Putain y z’ont d’la merde sur l'crâne, ces cons ! (j’avoue que je n’ai pas compris… à la limite, de la merde sous les pieds aurait justifié une certaine lenteur de la part de ces « cons », enfin… c’est trop compliqué. Parfois les choses m’échappent. Différence d'âge surement!)
Son copain ouvrit enfin la bouche.
– Putain… y z’ont d’la merde sur l’crâne ! Enculés. (Remarquer l’option « enculés »)
Enfin, ils passèrent avec leurs Tagada.
Je les ai regardés s’éloigner avec encore quelques beaux mots en bouche comme : « Va niquer ta sœur, connard »… Après je ne suis plus parvenu à entendre, mais j’ai imaginé.

Quelle misère!


Bon, les lascars, j’vais squatter mon atelier et m’abrutir la te-tê avec Françoise Hardy.
Putain ! trop rebelle la meuf ! Avec dix euros, t ‘as d’quoi la faire bouffer  toute l’année!

M'en fou, j'passe à Pink TV, ce soir à 21h 45...




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Lundi 8, je passe sur Pink TV dans l’émission « Le débat » à 21 h 45… quand on rassemble mes deux interventions sur le plateau, je parle une minute, au moins, mais on doit me voir écouter les autres, beaucoup plus longtemps !
À vos DDV pour un tel événement…


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Et d’inventer un Dieu
Nous fut bien plus facile
Que de croire en nous-mêmes, si fragiles…

© Giliberti 2007


Samedi dernier, j’ai écouté sur France Inter le témoignage d’un jeune homme qui avait passé 23 ans de sa vie avec les témoins de Jéhovah.
Il parlait de ces années perdues où il avait été instrumentalisé par les membres de cette secte, de l’édification de sa culpabilité dès qu’il manifestait le désir de s’ouvrir à de nouvelles amitiés, de son impossible détachement du groupe pour qui les autres étaient le mal, le diable et enfin du prosélytisme permanent qu’il devait déployer autour de lui.


Ce jeune homme, libéré de cette tyrannie depuis seulement trois ans, racontait avec douceur et ravissement combien il lui était agréable désormais de sortir, rire, fréquenter qui il voulait sans être accusé de commettre un pêché mortel, sans se sentir coupable à cause d'un système qui ne lui imposait qu'une vision disciplinaire de la vie.
Son bonheur nouveau me donnait à penser au mien quand un matin, je décidai de ne plus croire en Dieu.

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Derrière les contrevents
Je rêve encore de fin de monde
D’amer recours avant l’horreur
D’immense vide au fond des puits.

Derrière les contrevents
Je rêve encore de la poussière
Du lourd galop des chevaux blancs
De ton grand corps inerte et pâle.

Derrière les contrevents
Je rêve encore de longs murmures
De sourdes plaintes en mon pouvoir
De ton alliance à tous mes risques.

© Giliberti / 2007


Autour de vos silences
J’ai dû apprendre à mieux bâtir
Faire de votre insolence
Un bel espace et le détruire.

© Giliberti / 2007



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Je suis passé chez mon boucher et bien sûr, comme ça se fait dans les petits bourgs, je me suis tapé un brin de conversation avec lui et sa « bouchère-caissière » de femme.
Tous les deux sont assez marrants d’ordinaire, mais ce matin, ils avaient une mine sombre que j’attribuai bêtement à l’abus de foie gras et à la bonne bouffe des fêtes de fin d’année où l’on prend goût aux extras…
Le chignon de ma bouchère avait une vague allure de tour de Pise et la rondeur de son visage n’exprimait que l’excès de bonne chère ; nul tressautement de joyeuse humeur dans ses bajoues. Non… elles retombaient sur son col immaculé traversé d’un ravissant collier africain qui pour le coup avait l’air d’un sans-papier échoué sur la pourtant généreuse et accueillante poitrine.
Je m’enquis donc de leur morosité, tandis que mon boucher attrapait d’une main mollassonne l’entrecôte qu’il venait de trancher pour la peser.
La caissière me regarda tristement.
– Mon mari a la maladie du fer...
Je relevai un sourcil en signe de non-compréhension…
Je récoltai un soupir bruyant de la part du boucher qui enveloppa mon entrecôte avec lassitude dans un papier rose et satiné comme ses joues. Le cœur n’y était vraiment pas.
Alors, prudemment, je questionnai la bouchère.
– Et c’est quoi, cette maladie ?
– Y garde le fer !
(Et moi qui pensais qu’il ne gardait bêtement que l’argent !)
– C’est à dire ? demandai-je encore.
– Ben y garde le fer, vous comprenez… Et ça, ben, c’est pas bon du tout. Ça lui fait des problèmes de partout ! y s’sent toujours patraque !
– Ah Bon ?
– Voui voui voui ! Et puis c’est pas tout, ça lui fait des écailles de poisson dans l’dos.
J’avalai ma salive à la découverte de cette surprenante mutation pour un boucher.
– Mais comment vous vous en êtes aperçu ?
– Ça a commencé avec ses seins qui sont dev’nus tout gris !… M’en parlez pas ! Et j’vous dis pas pour le reste… ça diminue ! (là, la bouchère fit tourner mystérieusement ses prunelles par trois fois, d’un air entendu)… et puis ses doigts s’enflamment… Quand j’y pense, ça m’gratte partout !
Sincèrement désolé, mais aussi extrêmement attiré par ce discours audacieux, je tentai d’en savoir plus.
– Et que faut-il faire dans ce cas ?
– Ben, faut l’saigner une fois par semaine ! Un bon bol !
J’eus un frisson dans le dos.
Triste destinée d’un boucher…
Plus tard, chez moi j’ai cherché sur le net qu’elle était cette mystérieuse maladie. Je ne vais pas tenter de vous l’expliquer, mais ma bouchère avait tout juste, sauf qu’il fallait un peu traduire…
Effectivement, son mari gardait bien le fer. Il était atteint d’hémochromatose et de ce fait se fatiguait très vite ; ses mamelons devenaient gris et il souffrait d’hypogonadie, sa peau se desquamait et formait des petites écailles au niveau des épaules, sans parler des inflammations articulaires ; pour finir, il fallait une fois par semaine lui retirer 500cc de sang pour atténuer l’excès de fer…
Un boucher qu’on saigne, qui a des écailles de poissons, les doigts qui s’enflamment et les seins qui deviennent gris… c’est la revanche des bovins !

Quelle misère !

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À Tunis, il y a un immense parc nommé « le Belvédère ». Il domine toute la ville. On s’y promène à pied ou en voiture et l’on traverse ainsi de grands espaces luxuriants aux senteurs pénétrantes.
On s’y repose, on y flâne. Les Tunisiens s’y rendent en famille ou seuls et prennent la fraîcheur sous les arbres ou au bord du grand lac, ou à la terrasse du grand café à deux pas d’un zoo.

Photo © Giliberti

Ce jour-là avec Jalila, ma grande amie, je m’étais rendu au "point de vue", là où se trouve un monument de type moresque (la Kouba du Belvédère). Avec ma mère et mon père, nous y allions souvent quand j’étais petit.
Je garai ma voiture pour aller comtempler la vue imprenable sur Tunis et quelques instant plus tard, nous rencontrâmes une équipe d'ouvriers qui travaillait à l’entretien de la bâtisse.

photo © Giliberti

Dans le groupe, deux garçons, les plus jeunes, n’arrêtaient pas de rire et de nous faire des signes pour qu’on les rejoigne. C’est ce que j’aime en Tunisie et pour moi qui suis assez introverti, qui ne sais pas vraiment me mêler aux autres, là-bas, tout est possible ; les contacts se font toujours ainsi, spontanément.
Alors, on s’est approché. Nous avons longtemps discuté ensemble. J'ai baragouiné inutilement quelques mots d'arabe pour faire le malin, alors qu'ils parlaient très bien le français et je leur ai pris quelques photos, dont celles-ci.
Photo © Giliberti

Comme ils étaient en plein travail et qu'ils se trouvaient négligés, ils m’ont demandé qu’on se retrouve un autre jour ; ils pourraient ainsi se préparer et poser pour de plus belles photos.


Photo © Giliberti

On a pris rendez-vous pour le surlendemain.

Effectivement cette fois, ils étaient bien habillés, parfumés, rasés et la nuque rafraîchie. Nous avons bu un pot en terrasse, puis comme promis, je leur ai pris une nouvelle série de photos, mais j’avoue qu’une fois développée, j’ai préféré les premières, plus décontractées, plus authentiques. J’ai même une tendresse pour elles.

Dernière séance...
Photo © Giliberti / 2007

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Mon travail d'artiste peintre, auteur et photographe...

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